Mejor no digo nada.


Podría decir tantas cosas, que… que mejor no digo nada.
No diré que te recuerdo… “Recordar”: volver a pasar por el corazón.
Ni que me preocupas… Sería de tontos, ¿no?
No… mejor… mejor no digo nada.
No diré que me duele el alma al imaginarte sufrir.
Y sé que estás sufriendo. Me revuelvo.
Y la impotencia de tu no querer, ni yo tampoco.
Porque tan grande es tu esencia que la has escondido tras esa cicatriz que un día te hicieron.
Pero lo que no se usa se atrofia. Y lo que se usa mal, apesta.
Por eso digo que… mejor no digo nada.
Que si yo hablara vendrían tus manos a callarme de mala manera.
Si hablara yo quizás podrías vivir, y eso no quieres.
Vivir es el castigo que te impones. Malvivir. O desvivir.
Desvivir supongo que es lo que tú haces:
Restarte horas, días y sonrisas; puestas de sol con una mano cercana que juega con tus rizos.
Un paseo por una vieja playa conocida pegando patadas a una gran pelota roja.
Disfrutar de un rato haciendo el tonto con quien te hace sonreír.
Paladear cosas nuevas: platos nuevos, maneras nuevas, caricias nuevas.
No dormir y castigarse.
Esa será la solución…
Desde luego yo… yo no la tengo. Pude serlo y no lo fui. Me desentiendo.
Aunque lo cierto sea que no me gusta lo que veo… Pero tu tiempo se acabó.
El mío, mejor dicho. Mi tiempo de paciencia se acabó.
Me limito a observar cómo se hunde el barco desde la orilla adonde llegué nadando.
Porque, al que no sabe nadar, si intentas rescatarlo, es muy probable que te ahogue consigo.
Me quedo en mi orilla. Triste orilla seca y sola, pero mía. Ya construiré algo para sobrevivir.
Porque… bueno… mejor… mejor no digo nada.

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