Ataques del subconsciente.


De repente, el recuerdo fugaz y traicionero. El sobresalto de lo vivido, el doblar las esquinas de tu cuerpo, conmoverse con tus cuadraturas, tus volúmenes, tus concavidades… mis huecos.

Reminiscencia incesante, perseverante, tediosa y soporífera. Qué empacho de pasado. Está ya muy anticuado, muy descompuesto; podrido y reelaborado. Así ya no vale. Podríamos alegar enajenación transitoria y darle un respiro al cerebro, al capitán del barco.

Viéndose al temporal sometido, incluso el más vehemente gerifalte vacila, se aflige, se inquieta, se angustia… Pregunta a sus marineros hacia dónde sopla el viento, pues ya ignora su posición y es incapaz de suponer por dónde vendrá la siguiente ola. Ya no está en proa, en su sitio, en el lugar reservado  para quien gobierna un barco que se insinúa abocado al desastre.

Y así, tras tomar un respiro que no se sabe si es respiro o redención, se ve el jefe abandonado en manos del segundo de a bordo. El que está pero no está. El que no habla pero escupe balas de cañón cargadas de momentos de bonanza.

Maldita manera de ayudar, parándose en el peor momento a susurrarle al oído a quien malguía la belleza de la mar cuando está calma.

El capitán, entonces, pide un armisticio al cielo para que termine al fin tal ensañamiento injustificado. El del sobresalto de lo vivido, el doblar las esquinas de tu cuerpo, conmoverse con tus cuadraturas, tus volúmenes, tus concavidades… mis huecos.

Porque el mar tiene esquinas, tiene huecos, cuadraturas y volúmenes que tan sólo se harán evidentes cuando pase la tormenta y comiencen a asomar los primeros rayos de luz tras la cortina de la angustia.

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